Comezar polo final, un recente principio, un grave erro.
O silencio en crescendo tras un perdón en binario.
As palabras evaporadas que non conservan son.
Os versos amargos que xa non din nada.
Os sentimentos perdidos .
Os soños.
Nada.
Tania Mourelle
domingo, 25 de mayo de 2014
domingo, 11 de mayo de 2014
Fría, aquel día a suor medraba dende o máis profundo e esvaraba fría polas costas,
o pensamento tornaba a tempos pasados desexoso de mudar o final dunha frase mal formulada,
ansioso de poder coller aire para contar os pasos dados que agora repiqueteaban nun curruncho do ser que se presentaba novidoso.
Aquel día retornou a nostalxia duns brazos maternos,
ata o ollar distante despois dunha reprimenda se antoxaba agradable o recordo.
Eran bos tempos, pensou como punto final desa improvisada función, agora só o esforzo que camiñaba con certo aire de azar podería seguir escribindo uns mellores.
Semellando unha forza un tanto superficial coma o resto de transeúntes perdidos baixo un horario desapretou os puños fregando levemente as marcas das unllas nunha pel con moito que contar e desexando unha maior sorte que a de Ícaro perdeuse na brétema que envolvía aquela noite de outono.
"Boa sorte",
a sorte non éxiste pensou volvendo en si...
Tania Mourelle
o pensamento tornaba a tempos pasados desexoso de mudar o final dunha frase mal formulada,
ansioso de poder coller aire para contar os pasos dados que agora repiqueteaban nun curruncho do ser que se presentaba novidoso.
Aquel día retornou a nostalxia duns brazos maternos,
ata o ollar distante despois dunha reprimenda se antoxaba agradable o recordo.
Eran bos tempos, pensou como punto final desa improvisada función, agora só o esforzo que camiñaba con certo aire de azar podería seguir escribindo uns mellores.
Semellando unha forza un tanto superficial coma o resto de transeúntes perdidos baixo un horario desapretou os puños fregando levemente as marcas das unllas nunha pel con moito que contar e desexando unha maior sorte que a de Ícaro perdeuse na brétema que envolvía aquela noite de outono.
"Boa sorte",
a sorte non éxiste pensou volvendo en si...
Tania Mourelle
Suscribirse a:
Entradas (Atom)